A maintenant ! :p. Je dois reconnaître que ca a été dur de faire cet épisode, vu la masse de travail qui s'accumule, et des emplois du temps assez peu "light". Bref, on ne va s'épandre sur ces quelques difficultés. Le voilà, il est beau, il est chaud. A table 
!
Les deux adversaires se jaugèrent en une fraction de seconde. Conscients que leur duel serait fatal à l'un d'entre eux. Et par la même occasion, changerait le cours du monde. Les yeux noirs du seigneur Menphir, assortis à sa cuirasse, rencontrèrent les iris du souverain iop, rendus rouges par la fureur du combat. Un sourire carnassier étira les lèvres du maître de Vohr Kairn. Il était rompu aux arts du combat, et sa carrure de titan semblait écraser sous son ombre son adversaire. Il souleva sa lourde épée et l'abattit dans un mouvement souple et fluide. Deux épées parurent se matérialiser comme par magie dans les mains de son ennemi, jaillies de fourreaux habilement dissimulés dans l'armure noir et or. Le choc du métal retentit dans le lointain. Sans attendre, une des lames du seigneur Menphir se dégagea de l'étreinte terrible que lui imposait la force du roi iop, et se faufila entre les failles de la cuirasse vermeil du monarque. Ce dernier serra les dents face à la douleur qui émana brusquement de son ventre, et, plutôt que de tenter de se dégager, s'avança, enfonçant un peu plus encore les lames dans sa chair. Surpris, son ennemi cligna des yeux, mais trop tard. Avec une vivacité incroyable que ne laissait pas présager sa carrure de titan, le roi iop se jeta sur le seigneur Menphir. Le choc fut terrible, et la nuit en parut chassée. L'épée gigantesque du roi iop rencontra la lame, désormais solitaire, du nouveau maître de Gëthr, l'autre restant coincée bien au chaud dans le ventre du souverain. Les deux adversaires semblèrent rester figés une fraction de seconde, en une confrontation de force pure. La rapière du seigneur Noir fut brutalement déviée et la lourde lame s'abattit sur le cou du seigneur Menphir, avec une vitesse incroyable. Son adversaire voulut esquiver le métal fatal, dégager une de ses lames, tenter de parer avec une autre … Il n'en eut pas le temps, et réalisa alors que sa propre mort était inévitable. Que son adversaire avait été trop fort. Que depuis le début, il n'avait eu aucune chance. Il ferma les paupières, la colère bouillant au fond de lui. Inutile. Soudain, l'air sembla alors scintiller, et, de l'horizon, sembla fondre sur la ville un océan bleuté, avec une vitesse hallucinante. Juste avant que l'épée du monarque iop rencontre la peau de son ennemi, l'eau s'engouffra sous l'armure de son adversaire. Les yeux du seigneur Menphir devinrent alors d'un bleu de glace, et la lourde épée du souverain rebondit contre la chair avec un son métallique. La surprise se peint sur les traits du roi. Il voulut porter un deuxième coup. Un mur liquide se dressa entre sa cible et lui. La colère sembla alors l'envahir et il se rua vers la muraille aqueuse, titan déchaîné.
De l'autre côté, un sourire extatique sur le visage, le seigneur Menphir leva le bras. Lentement. Un rayon bleuté fulgura de sa peau et frappa le roi iop en plein front.
Le grand guerrier fut projeté en arrière, et retomba sur le sol. Son heaume doré glissa à terre, et résonna longuement sur les dalles froides. Le silence se fit sur le champ de bataille, tandis que tous contemplaient le souverain iop qui reposait, les yeux clos, à même le sol. Un hurlement de victoire s'éleva de côté, tandis que de l'autre le deuil envahissaient les yeux des guerriers. Les sans-classes se ruèrent en avant, tandis que leurs adversaires, en face, reculaient, ayant perdu toute envie de se battre.
A l'horizon, les premiers rayons du soleil inondèrent le monde renaissant. Seul, debout au milieu de la mêlée, le seigneur Menphir éclata d'un rire jubilatoire, et tomba à genoux, contemplant ses mains, tandis qu'à l'intérieur de son corps, un tourbillon de magie s'élevait et retombait en volutes fascinantes.
Un don du Seigneur des Eaux.
Loin de là, Myrdion ouvrit des yeux ensommeillés, et roula pesamment sur le côté, écrasant avec un bruit sec quelques brindilles. Assis à côté de lui, son maître haussa un sourcil et le regarda émerger lentement des brumes vaporeuses du sommeil. Le jeune homme lui rendit son regard, et un sourire se dessina lentement sur sa bouche. Sourire qui s'effaça d'ailleurs très vite quand la voix calme et tranquille du maître résonna près de son oreille :
« Même programme qu'hier, en tout cas pour le premier exercice. Sauf que tu prendras un tronc plus gros, cette fois-ci. Il faut bien progresser ... ». Lanerä rit doucement.
Je crains que tu n'aies une mauvaise surprise, cher ami.
Le jeune garçon grommela quelques mots dans sa tête, en une réplique qu'il croyait fine et décisive.
Figure-toi que la mauvaise surprise, elle est tombée il y a environ dix secondes...
Lanerä ne répondit pas. Satisfait de lui, Myrdion se leva d'un mouvement souple et puissant. Voulut se relever. Une douleur atroce enflamma ses nerfs, courut le long de ses jambes, se répandit dans ses bras. Le garçon poussa un cri de souffrance et retomba lourdement à terre, chacun de ses muscles à l'agonie, lui rappelant avec intensité chacun des exercices que son maître lui avait infligés la veille. Dans son esprit, une voix innocente retentit, tandis que des courbatures violentes déchiraient sa chair.
Tu disais ?
Des cris d'agonie vrillaient la nuit mourante, derniers traits de douleurs lancés avec la force du désespoir vers le ciel noir. Sous la lueur mouvante de quelques torches, des hommes à terre trépassaient avec, dans leurs yeux, une tristesse infinies, désolés de quitter si vite ce monde. Dispersés, des blessés gisaient au sol, leurs mains ensanglantées pressées sur des entailles affreuses. La lueur claire du soleil levant caressait avec douceur des corps mutilés, tandis qu'au dessus de ce gigantesque charnier des hommes, le souffle rauque et les yeux fous, se battaient encore, soulevant avec peine leurs armes, pour tuer, tuer, encore tuer. Dans le lait noir de l'aube, un homme ouvrit les yeux, son visage rougi se confondant avec l'ombre et les corps entrelacés qui s'amassaient autour de lui. Aussitôt, il tressaillit violemment, et retomba à terre, agité de frissons de douleur, tremblant de froid et de souffrance. Dans son dos, une fine entaille avait déchiré la cotte de maille. Et gisant dans une mare de sang noir, à côté de lui, une dague richement ornée reposait sans gloire au sol, comme souillée par la traîtrise.
Loin de là, Myrdion hurla. Avec un ahanement de douleur, il jeta loin de lui le tronc d'arbre massif qui cristallisait depuis le début de la matinée toute la haine d'un adolescent hargneux. A l'orée de la forêt, son maître leva un sourcil d'un air interrogateur, une brève flamme de colère traversant son regard si calme.
« Qu'il y a t-il ? ».
Le jeune homme tomba à genoux, et hurla :
« Je n'en peux plus ! Ce que vous me demandez m'est impossible ! Je ne tiendrai pas ce foutu tronc une seconde de plus ... ».
Le vieux féca sourit d'un air rusé.
« Oh mais si, fais-moi confiance, tu vas le tenir. Sinon, je ne te laisserai pas de repos jusqu'à ce que tu ne puisses vraiment plus tenir ce foutu tronc d'arbre, comme tu le dis. ».
Le regard gris du jeune homme se ficha dans les iris émeraude de son maître. L'affrontement silencieux des deux volontés dura quelques secondes. D'une voix extrêmement calme, le vieux féca déclara doucement, sans baisser les yeux : « Désires-tu vraiment me mettre à l'épreuve ? ».
Les épaules de Myrdion se relâchèrent, et il grommela quelque chose dans sa barbe, avant de retourner lentement vers le tronc d'arbre, sous le regard pensif de son maître.
Une vois moqueuse retentit dans son esprit.
Sage décision, si tu veux mon avis !
Sous un amas de corps disloqués, Throm se força à ouvrir les yeux. Un effort qui n'aurait rien dû lui coûter. Un effort qui lui parut presque insupportable. La douleur dans son dos l'assaillit de nouveau. Grimaçant, il bloqua les pensées morbides qui lui parvenaient en un flot continu. Il savait que, s'il se mettait à imaginer la blessure, il ne pourrait plus se lever. Personne ne remarqua le blessé qui se hissait péniblement sur un tas de cadavre, et nul ne le vit non plus se traîner à l'abri d'un mur, observateur silencieux et discret d'une scène d'apocalypse.
Aussi loin que l'on pouvait regarder, l'entrée de la cité autrefois paisible et heureuse de Gëthr était remplie de cadavres. Comme si le sol sur lequel ils marchaient n'était pas recouvert d'hémoglobine, comme si à leur yeux le carnage était aussi inexistant qu'un écran de fumée, des guerriers continuaient encore à se battre. Les uns, avec l'énergie du désespoir. Les autres, avec la fureur jubilatoire de la victoire.
Une chape de plomb sembla tomber sur le visage du Commandant. Avec peine, il se traîna à l'extrémité de la ruelle, et avisa une dragodinde affolée. Il leva péniblement le bras, saisit sa bride. L'animal, docile, se pencha. Avec un cri de rage, Throm, utilisant ses dernières parcelles d'énergie, se hissa sur son dos. Il claqua alors violemment les rênes, et l'animal se rua en dehors de Gëthr, traversant le champ de bataille en un coup de vent, tandis que les derniers guerriers iop tombaient, la gorge ouverte, pour certains tellement épuisés que le coup de grâce avait la saveur extrême de la délivrance.
Seul, galopant vers le nord, un guerrier blessé, seul survivant de la bataille, filait vers Vohr Kairn. Apportant des nouvelles sinistres. Cherchant du secours.
L'ordre enfin entendu claqua dans l'air : « Laisse tomber ça, tu en as assez fait pour aujourd'hui, et viens manger. ». Avec un soupir de délivrance, ironiquement accueilli par Lanerä, Myrdion se dirigea, affamé, vers le repas fumant. Sous le regard de son maître, il s'assit et commença paisiblement à trier sa nourriture, suspecte ou non.
Dans la salle du trône de Thälir, capitale du royaume de l'Ouest, la reine Jylhä posa des yeux fatigués sur les épaisses portes de bronze qui règlementaient l'accès à sa personne. Les lourds blocs de marbre, alentour, donnaient une impression de puissance calme, et tout clamait l'habileté des artisans srams, bien que loin d'égaler la virtuosité des enutrofs de Kovaa Maar. Une voix grave hurla derrière les portes : « Un message pour la reine ! ».
Cette dernière soupira avec lassitude : « Qu'il entre ! ».
Un messager, les yeux enfoncés dans ses orbites, se présenta devant le trône, le souffle court.
« Ma reine, nous avons des nouvelles terribles. L'attaque iop sur Gëthr a tourné à la tragédie. Le roi es mort, et seul un survivant – un guerrier considéré comme une légende chez eux – a pu rejoindre Vohr Kairn. La citadelle est désormais indéfendable, ils ont commencé à évacuer vers Kovaa Maar. ».
La reine regarda le messager d'un air sombre.
« C'est donc encore pire que ce que je pensais ... ».
Trois jours passèrent, chacun porteurs de nouvelles toutes les plus catastrophiques les unes que les autres. Vohr Kairn, désertée de ses habitants, était tombée aux mains de l'influence grandissante du Royaume Noir. Pire, son maître, le seigneur Menphir, semblait avoir acquis de nouveaux pouvoirs, qui lui assuraient une mainmise totale sur tous ses serviteurs de sans-classe.
Et les divisions agitaient les alliés ….
Throm tapa du poing sur la table, avec une violence qui ébranla le marbre et fit rouler dans la salle du trône des grondements sourds, reflets de sa propre colère. Il balaya du regard la salle autour de lui. Les murs, taillés à même la roche autour de lui, ne portaient trace d'aucune décoration, hormis quelques torches qui brûlaient faiblement. Au milieu de la pièce était dressée une somptueuse table de marbre, qui séparaient deux protagonistes, tout près d'en venir aux mains. La rein Jylhä intervint.
« Allons ! Raisonnons-nous un peu, mes amis. Ne voyez-vous pas qu'en nous agitant ainsi nous faisons le jeu de notre adversaire ? Restons calmes, et tentons de trouver un accord. ».
A sa droite, vêtu pour une fois de vêtements richement ornée, le roi enutrof de Kovaa Maar s'exclama : « Non ! Il n'y a rien à négocier ! Je ne peux tout simplement pas accueillir tout le peuple iop dans ma cité. La place pour les loger est présente, mais je ne peux assurer le ravitaillement de tant de guerriers. ». Ses yeux brillant d'une sombre menace, Throm se pencha vers lui.
« Evitez d'employer ce mot, là, guerrier. Car vous savez aussi bien que moi que je suis le seul guerrier iop qui se soit sorti de la boucherie de Gëthr. Mais sachez également que le peuple iop n'est pas exigeant, et donc le ravitaillement ne devrait pas poser de problème. De plus, toutes nos femmes ne sont pas que des matrones vieillissantes. Elles brûlent de se venger de ceux qui leur ont pris leurs maris, leurs enfants, leurs frères. Croyez-moi, elles ne sont pas inutile. Le tribut qu'elles vous lègueront, ce sera celui du sang versé, celui du sang de vos ennemis. ».
Ebranlé, le roi enutrof s'assit.
« Bien. Je ne peux nier que j'ai besoin d'hommes pour défendre ma cité, car, vu que la résistance à l'Est a été balayée, Kovaa Maar est droit sur la ligne de mire du tyran. Et nous devons d'autant plus résister que, ne l'oubliez pas, trois jarres sont encore en sécurité sous les murs de notre cité. Trois jarres qui, pour l'une d'elles, contient la puissance intégrale du Seigneur des Eaux. Une jarre dont il ne devra, en aucun cas, s'emparer. ». La reine Jylhä hocha la tête.
« En cas de bataille, vous pouvez compter sur les renforts du Royaume de l'Ouest. Nos guerriers sont prêts, et j'ai assez d'hommes pour à la fois garder ma cité et vous soutenir dans vos combats. Soyez sans crainte. ».
Avec un hochement de tête solennel, le roi enutrof conclut :
« Parfait. Cette séance est donc close. Que chacun retourne à la tête de ses troupes, et fasse de son mieux pour lutter. Gloire aux Douze. ».
Loin de là, Myrdion tituba, épuisé. Son maître sourit.
« Bien. Tu commences à faire preuve d'une excellente vivacité d'esprit, et, à tes épaules, je devine que ton entraînement physique n'a pas été vain. Nous allons bientôt entamer d'autres parties de notre programme. Alors, tout d'abord ... »
Le maître interrompit sa phrase, ses sens aux aguets. Soudain, il plongea au sol, entraînant Myrdion à sa suite, l'enserrant dans une poigne de fer. Le jeune homme tenta de se débattre, de protester, mais, malgré ses muscles tout neuf, il ne peut échapper à l'étreinte du féca. Bientôt, il entendit des bruits de bottes cloutées qui faisaient résonner la terre alentour. Douze soldats, à l'uniforme noir de Gëthr, firent irruption dans la clairière, et se mirent à fouiller les lieux, avant de découvrir l'abri de fortune des deux fugitifs. Ils poussèrent des exclamations, et commencèrent à y mettre le feu.
Myrdion interrogea son maître du regard. Ce dernier lui chuchota à l'oreille : « Ca, c'est le signe qu'il va falloir déménager .. ». Dans son esprit, Lanerä poussa un grognement rauque.
Moi, je dis que c'est le signe qu'on va vraiment commencer à s'entraîner. Pour que la prochaine fois, ce soit eux qui dégagent ...
Voilà. Je ne pense pas avoir été miraculeux sur ce passage là, mais bon, faut bien que l'histoire avance. On verra s vous le trouvez à votre goût, pour continuer dans la métaphore culinaire ... 
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24 Juin 2011 - 10:29:55 |
#1
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. Mais c'est pas pour me déplaire